Olimpíadas 2012 - entre Micos e Gorilas...

"Antes de aprender a técnica, aprende-se a etiqueta; antes de praticar as artes marciais, pratica-se a moral." (ditado popular das artes marciais).

Impressionante o paradoxo das condutas olímpicas.

A judoca húngara Abigel Joo lesionou-se hoje durante a luta das quartas de final em que ganhava da americana Kayla Harrison. Que wazari, um wazarão! A americana não perdoou a vulnerabilidade da adversária e focou na perna lesionada. A húngara aos pedaços, metade atleta, metade gorila, não se entregou. Como um bruce lee guerreiro, lutou até a morte - mancando, gemendo, pulando num pé só, derramando dor sobre o tatame. Caiu de pé. Pé manco, mas de pé.

Foi então para a luta de repescagem contra a polonesa. Ainda machucada, mancou e chorou mas não se entregou. A força agora era espiritual. Perdendo e urrando de dor, agarrou-se com as duas mãos na fé da superação. Faltando 27 segundos para o fim do combate, surpreendeu a todos aplicando o uchi-mata mais bonito do dia – jogou a polonesa de costas no chão e ganhou a luta por ippon. Só pode ter sido benção do lendário dragão chinês.

Muda o bairro de Londres.

Na quadra de Badminton, a favoritíssima dupla de chinesas Xiaoli Wang e Yang Yu, número 1 do mundo nesse esporte, já classificadas, erravam saque de propósito, jogavam a peteca pro mato, cortavam na rede como se fossem minha avó, e não como donas do ouro olímpico de 2008. Isto tudo para pegar um confronto mais fácil na próxima fase. Já estavam classificadas e jogavam para perder, manipulando o resultado em busca de um caminho tranquilo (leia-se, sem luta) rumo à final. Corpo-mole estratégico das moças. Um desrespeito ao esporte e a quem pagou para ver. O lendário dragão chinês não perdoou a falta de ética desportiva e expulsou as chinesas da competição olímpica. Saíram vaiadas, anunciando aposentadoria, decepcionando o mundo.

 

Em lágrimas de vergonha, a dupla Wang-Yu despediu-se com um verdadeiro mico chinês.

 

Em lágrimas de dor, Abigel carregava seu gorila húngaro no corpo e encaminhava-se para a disputa de um bronze - que lhe valia ouro.

Dia Internacional da Mulher

PARADO XX O

Que mulher somos?
um dia certo no mês de março
e um ano todo para cuidar dos nossos
olhos, filhos, afetos, trabalhos e desmaios
ao longo do calendário


Que mulher nos resta de brinde
ou contingência
ou garantia
ou ganância


malabarista, puritana, ativista
madame, mundana
cansada
erudita, cibernética, espiritual
whisky sem gelo ou chá de jasmim

Que mulher tocou pra mim, afinal -

a que abraça o mundo ou a de mãos atadas?

Que mulher somos?

assopramos feridas

viramos de ponta cabeça

reviramos lixo

com DNA maiúsculo de bicho

e um H pra lá de humano.

 

 

FELIZ ANO NOVO!

 

Volto quando o país todo volta à vida urbana séria: depois do Carnaval. Quarta-feira nada, a engrenagem começa sempre na segunda. Como a dieta do Garfield.

Tive um semestre de recesso no BichoBlogue, que, por ser hobby, tem que se acomodar depois das prioridades de trabalho e família. Ficou tudo muito apertadinho… então, a pausa. O bicho tem fome mas sabe esperar quietinho.

Tenho razões justificáveis para o recesso: entre tudo, passei arrumando a casa. Era preciso. Em julho de 2011 ganhei o mais belo presente da vida: uma nova filha. As circunstâncias do “parto” envolveram tristezas, mas ela chegou linda e saudável. Com 13, prontinha da silva. Nosso “bebê” tinha um leve ar de fragilidade envolvendo a alma forte. Uma vontade de estar em paz e a perseverança necessária para ir em frente. Já sabia caminhar firme. Logo tomou conta do espaço, da família, do clima, do destino. Capacidade de ser feliz vem de berço, o resto é construção. Ela teve uma mãe que a soube educar impecavelmente e amar com intensidade. Agora tem um pai que saberá conduzi-la com amor rumo à independência. Nesse cenário, estarei junto costurando a história. Foi um privilégio mágico que a vida deu. Estamos todos felizes. Tem irmã nova no pedaço.

E eu, mãe de trigêmeos adolescentes, praticamente, vou tentar ser frequente por aqui. Se não der, é por conta de alguma necessária pausa pra varrer a casa. Sempre que a barra tiver limpa, eu volto.

Desejo um feliz ano a todos! 

Para este reinício, publico um poema meu aprovado no último concurso Crônica e Literatura: prêmio literário Ferreira Gullar 2011.

 

 

TRAVESSIA

Não tenha medo da tristeza - não é ponto de partida nem lugar de destino

Não é ninho, não é clausura

Nem é parte do corpo da gente

 

Tristeza é só uma ponte - com paisagem obscura.

Aponte o dedo para frente

e atravesse sorrindo

 

Estamos sempre de passagem pela loucura.

 

 

ENTERRO DE ELEFANTES E OUTROS BICHOS GRANDES

  Uruguai, um país chiquitito comparado à Argentina. O território é vinte vezes menor. A população de uruguaios é dez por cento a de argentinos. Dentro de campo, porém, são onze para cada lado e ponto. No futebol o Uruguai não tem inferioridade proporcional às suas dimensões. Basta ver o empate de títulos: 14 Copas América para cada país; 2 Copas do Mundo para cada seleção; 2 Olimpíadas para cada nação.

No jogo deste sábado se viu mais uma vez que o pequeno hermano não se intimida diante do irmãozão. Foi 1x1 no tempo regulamentar, 0x0 na prorrogação e, durante todo o jogo, mesmo com um jogador a menos, Uruguai parecia maioria, parecia maior, parecia urgente. Um gigante.

Eis o fator que sempre desequilibra: a raça (conhecida como “alma castelhana”). Jogadores que “ponen todo en la cancha”, regidos por um maestro, levaram o jogo aos pênaltis em favor do Uruguai, numa típica superioridade de espírito e de grupo.

Raça, o hormônio do crescimento. o elixir do heroísmo.

Foi assim que a celeste olímpica em 16 de julho sepultou definitivamente o elefante argentino num estádio de maus presságios, já apelidado de “cemitério”. Um Elefantazo.

E foi com o truque da raça que – também num 16 de julho – Uruguai enterrou o Brasil na final da nossa primeira Copa em casa, em 50. Davi contra Golias. O Maracanazo.

Nelson Rodrigues disse sobre Obdulio Varela, o capitão uruguaio em 50: “ele não ata as chuteiras com cordões, mas com as veias”.

E numa entrevista à Placar, o capitão confirmou o segredo: “O bonito não ganha jogo. Para ganhar é preciso luta, garra. O grito bem dado é um jogador a mais dentro de campo”.

Tiremos a lição. Raça faz as coisas pequenas ficarem grandiosas. Faz um time de onze parecer um exército de milhares. A raça é o verdadeiro craque.

De que adianta nascer gigante? O Brasil tem 8,5 milhões de km de território; quase 200 milhões de habitantes – e onze deles de salto alto num campo de areia fofa. Era o que bastava para um Canarinho grandão virar passarinhada deglutida por bicho pequeno com um pouco de farofa. Pato, ganso, um tucano novo com bico muito grande, gazelas saltitantes e outras aves de plumagem duvidosa, tipo corvo ou gavião. Tudo na panela com sabor indigesto para nós que torcíamos. Onde anda a pátria de chuteiras?

Elefantazo. Maracanazo. Brasil e Argentina e seus pesos pesados. Eu admiro (e invejo) os uruguaios. Gostaria que o futebol brasileiro tivesse menos graça e mais raça. Raça é o bicho.  

A raça é um gigante escondido dentro de cada um.

FERVURA EXISTENCIAL

É assim. Um dia você acorda com um mal estar, um aquecimento por dentro, gases e, de repente, puf! - explode. Normal. É o ápice de um processo de reequilíbrio. Elimina-se o conteúdo repentinamente desordenado e as coisas voltam à santa paz de antes.

A natureza sempre busca o equilíbrio, não seria diferente com o vulcão. Dentro da terra há um magma fervendo em calor absoluto - a superfície que habitamos é apenas uma crostinha, não se engane com a segurança do chão onde pisa. Eis então que o magma ferveu mais, e mais, e liberou gases, e procurou saída, algum buraquinho - tal como o corpo humano faz para expulsar seus desagrados – e veio a erupção em forma de lava, cinzas e poluição espontânea.

Hoje estamos, cof, cof, cof, respirando essa fumaça impactante e nos intoxicando de reflexões bobas a respeito da existência. Fervemos a mídia e nossas cabeças com questionamentos abismados, como se os desastres naturais fossem coisa contemporânea, moda nova do planeta, alguma revolta dos Deuses. Geeeente, é simplesmente a Terra se reordenando normalmente, como faz há quatro bilhões de anos! O ego humano é que tem dificuldade de aceitar que nós, os seres inteligentes, não passamos de insignificantes grãos de areia no deserto.

É duro saber que não podemos tampar um vulcão com o dedo, nem segurar com a mão os terremotos, não é mesmo? Nossa característica auto-centrada tende sempre a achar que estamos no epicentro do controle, lá em cima da torre de comando do globo - tsc, tsc, tsc, pretensão tola... Então de repente vem a força da natureza mostrar quem é que manda no campinho. E daí ficamos meio abobados, aquela cara de “ah é, é?...”

A verdade é que o ego crê que somos atores principais quando somos meros figurantes do planeta. Mais precisamente, hóspedes. Estamos aqui de passagem, como já estiveram os Dinossauros e outras espécies de vida sobre a terra. Ora, o Homem habita esse planeta há apenas 30 mil anos (contando desde os caras da pedra lascada), enquanto os Dinossauros, por exemplo, perduraram por quase 200 milhões de anos. Ou seja, nesse albergue chamado Terra, somos visitantes de um final de semana, perto dos dinossauros. O planeta é um hotel rotativo, com critérios naturalmente competitivos para o rodízio.

Eventos que não estão sob o controle humano ocorreram e ocorrerão naturalmente, trazendo novas espécies de vida adaptáveis. Sabe-se de pelo menos cinco extinções em massa na Terra, a última delas acabou com os Dinossauros, e isso já foi há 65 milhões de anos. Calcula-se que a Terra terá condições naturais de suportar vida por mais uns 500 milhões, sabe-se lá se seremos nós os hóspedes até lá.

Não precisamos ter pressa, mas é sempre bom lembrar ao ego que estamos de passagem. Então a sabedoria é viver o momento presente, a nossa vez, em estado de relax - como uma temporada de férias. E aproveitar com alegria o nosso tempo sobre a Terra, antes que cheguem os meteoros e não reste nenhum poderoso ser humano de pé para, sabe como é, dar um peteleco no interruptor e apagar a luz - do sol.     

Arriba, Peña !!!

Não é só porque o namorido é uruguaio e torce pelo Peñarol, o que fazemos juntos desde que meu Grêmio ficou pelo caminho – e, ora bolas, no inverno faz toda diferença um casal torcer pelo mesmo time sob as cobertas. Essa circunstância por óbvio fortalece minha convicção. Mas tem também o merecimento da equipe, aliado à natural proteção dos mais fracos, que alivia a alma considerando que futebol é cada vez mais um business de cifra grande, com bolão pra cá, bolão pra lá - no bolso de dirigentes e atravessadores que não jogam um ovo.

 

Peñarol tem limitações técnicas, todos sabem, mas o time nunca disse ser mais do que é. Tem um pacto com a torcida do tipo “somos o que somos, se quiserem torcer assim mesmo, vamos dar o nosso melhor”. Peñarol é exatamente isso que apresenta, e vem chegando talvez com a mesma modéstia com que chegaram os uruguaios ao Maracanã na Copa de 50, despacito no más.

E como se não bastasse, além da humildade, coragem e garra, Peñarol ainda tem o gênio Alejandro Martinuccio, que é tudo-o-que-eu-queria-ser-quando-crescer (na carreira sênior do futebol amador feminino do Roda Sociedad, entenda-se) - isso se não der para ser cartola, para não suar tanto, sabe como é.

Por fim, guiando minha torcida pelo Peña ainda tem a causa humanitária, de socialização da glória. Assim como torço para que não se acumule a Mega Sena em mais de 10 milhões para que outras pessoas tenham o sabor da sorte grande, acho que Santos já teve demais. Alcançou a marca dos 10 mil gols, pariu Pelé, lançou Robinho, criou Neymar. Agora é hora do Peñarol, depois de 24 anos sem esse título, colocar a mão na Taça e comemorar o renascimento.

Pode ser problema de visão turva, mas acho que vi uma zebra preta-e-amarela caminhando despacito por aí...

Novidades

Quando comecei este Blog, em abril de 2010, foi em razão do livro que eu lançava, o Par e Ímpar - alegria que compartilhei como uma mãe anunciando que seu bebê rosadinho nasceu. Também por reconhecer que o espaço virtual é o novo léxico universal, e o ditado dos novos tempos poderia ser “quem tem web vai à Roma - se não preferir ir a qualquer outro lugar”. Nem precisa mais ter boca, os dedos e uma boa conexão banda larga assumiram importância superior.

Contudo, reconheço que cresci em outros tempos. Por mais que eu domine os recursos básicos da era virtual, sou da época em que se gritava bem alto ao telefone para ter certeza de que o namorado lá na suíça escutaria. Não tenho vergonha de parecer arcaica, nem entro correndo na fila toda moderninha para comprar o novo Ipad2. Por outro lado, tampouco preservo o videocassete na sala nem choro de saudade do carburador. Nem lá nem cá.

Acho lindo o mundo evoluir tecnologicamente. E invenções boas são para ser usufruídas mesmo. Não por isso vou esconder que fiz cursinho de datilografia em 1980 porque era um diferencial competitivo saber “bater à máquina” com destreza - ora vejam.

Estou apenas constatando que novidades me surpreendem e mobilizam ao mesmo tempo. E também assumo que não sou lá muito rápida em recolher o queixo caído. Até hoje avião me espanta. Como pode um troço tão pesado levantar vôo como passarinho. Às vezes fico anos contemplando novas tecnologias até acreditar que – eureca! - elas funcionam. E naturalmente me atrapalho para usá-las com eficiência plena. Mas tento. Tento até cansar, porque o esforço de aprender, de adaptar-se, é tarefa do usuário.

Isso tudo para contar que passei um final de semana inteiro fuçando na web para inserir neste Blog um gadget de Boletim Informativo! Claro, não me servia qualquer modelo. Procurei um gerenciável por e-mail e que cadastre somente quem tiver interesse em receber atualizações do Blog, Deus me livre o Bicho sair por aí disparando coisas sem consentimento - que tecnologia tudo bem, mas desobediência da máquina ao dono é rebelião.

Então quem quiser se inscrever, adelante! Cadastre seu e-mail e receba os posts diretamente da boca do Bicho!

Beijokas com k, tipo pós-moderna.

Seguro Auto Mulher – "porque elas tem um jeito próprio de ser"

É fato medido e constatado: elas colidem menos.
Por isso o seguro de automóvel para motoristas mulheres é mais barato que para o sexo masculino. Não importa que elas não usem o pisca-pisca e parem o trânsito para estacionar em amplas vagas. Ou que virem a cabeça e o tronco inteiro em vez de apenas olharem pelo retrovisor. Tampouco importa que insultem histericamente quando deveriam pedir desculpas. Que atropelem cones e outros obstáculos neutros como pedras e calçadas. Que chorem ao volante quando se perdem. E abanem para o pardal retocando batom pelo espelhinho. Não importa. As idiossincrasias femininas não contam nas estatísticas do seguro. O que importa para os contratos de seguro é o quanto as mulheres usam suas apólices, e nisso somos muito comedidas, resultando num bom desconto em geral.

Nosso comportamento de risco no volante é baixo, dizem as tabelas atuariais. Nossos problemas são outros. Por isso, foi bem oportuna a leitura de mercado feita por uma Seguradora brasileira recentemente. Recebi mala-direta anunciando um Seguro Auto Mulher – porque você tem um jeito próprio de ser, com “serviços exclusivos para suas necessidades, assim você fica protegida e evita aborrecimentos”.

Além da cobertura contra furto, roubo e danos, são oferecidas garantias inéditas como a troca de pneu (detalhe: sem limite de utilização), o acompanhamento até a delegacia, a isenção de franquia na primeira batidinha e – tchan, tchan tchan tchan – um Motorista Amigo para levar você e seu carro para casa após a meia-noite! Uau, nossos problemas estão resolvidos.

Faltou a publicidade esclarecer se o sujeito acompanhante é tecnicamente preparado. Significa dizer: se tem formação em psicologia e primeiros-socorrros. Convenhamos, acompanhar mulher sozinha em condições ideais de temperatura e pressão já não é tarefa simples, imagine depois da meia-noite. Vá saber o quanto o Motorista Amigo terá de ouvir, suportar, administrar. Uma rápida lista de suposições me veio à cabeça e concluí que pode ser mais complicado que colidir de frente contra jamanta.

Pense na situação: passa da meia-noite, a carruagem já virou abóbora. A moça segurada está sozinha e o Motorista Amigo é chamado para ir ao local acompanhá-la de volta ao lar. Tudo limpo até aí. Então começam os “es”: e... se a mulher estiver saindo de uma festa onde pegou o namorado cantando uma loirona vestida de Sabrina Sato? E se a infeliz ainda está em TPM? E se além disso for noite de lua cheia e véspera de seu aniversário? E se mandar o Motorista Amigo dar um cavalo de pau e estacionar em frente ao bar para acertar as contas com o cretino? E se – muito pior – pedir que rume para casa enquanto desabafa pelos próximos 50 km, hein? E se ela tomou umas vodkas russas (o soro da verdade) e está a fim de discutir, divagar e divulgar a relação? (Um DDDR básico), hein, hein? E se ela ainda por cima quiser saber a opinião do sujeito acompanhante?.. E...

Céus, fico calculando a relação de riscos e danos. Se o Motorista Amigo não estiver devidamente preparado para esse serviço opcional, irão por água abaixo nossos descontos especiais no seguro. O cara certamente ficará atordoado e baterá o carro violentamente contra um poste, com perda total - afinal, o Motorista Amigo é um homem no volante.

Manhêêê

Há o tempo em que basta gritar manhê e a dificuldade fica instantaneamente resolvida: uma mão rápida para levantar, curativo na coxa, nescau quente de manhã, aquela brincadeirinha para aliviar a frustração, revisão antes da prova, beijinho de boa noite, essas coisas de mãe. Mãe atende a pedidos de socorro como se fosse garçom de bandeja na mão. Os 10% de gorjeta são contingenciais: só o fato de ser mãe quita a existência e gratifica as horas-extra. Ver o sorriso de uma criança, a felicidade do seu pimpolho, ah, esquece, isso nem o master card paga.

Aí um belo dia os filhos crescem e os pedidos ficam um pouco mais complexos: um aval no crediário, alguns importantes conselhos, o ombro amigo na hora das desilusões, aquele estímulo convicto do tipo ninguém é melhor do que você, meu filho, uma ajuda na escolha do vestido, na decoração da casa, na arrumação da mala, na mudança. Mãe passa a ser um cheque especial: está ali para quando você precisar, conte com ela. Os juros não serão cobrados. Acompanhar o crescimento e a realização de um filho remunera a alma.

Lá pelas tantas a gente também vira mãe (ou pai) e o socorro vem de outro jeito: mãe quebra um galho como baby-sitter adocicada dos netos, professora de temas aleatórios, conselheira catedrática, vira amiga, companheira, vizinha, guarda segredos. E ainda rola um cafuné. Mãe é mais torcedora do que técnica, é mais carta na manga do que número de mágica, fica na contemplação, na retaguarda, de reserva na casamata: você tem meu número, se precisar liga.

Então chega, ao fim, o dia em que mãe vira lembrança: não pode mais ser abraçada, não prepara a ceia de natal, não troca idéias, não aparece no domingo, não assopra pelo telefone aquela receita de doce, não segura mais a barra. A vida deixa de ser tão fácil e garantida, e nem tem a mesma graça. Não dá para gritar manhêêê como se gostaria, mas você pode senti-la. Você sabe o que ela diria nessa e naquela hora.  O DNA dela está ali, impregnado - dá para saber que mãe você teve só pelo seu jeito de sorrir, pelo tom que lhe soa um choro de bebê nos ouvidos. Você a tem. Ela não está ao alcance da mão porque está inteiramente dentro de você.

Meio de Campo

Dois corações é ter um filho fanaticamente-colorado e um namorado uruguayo-peñarol.

Dois corações partidos é sabê-los assistindo o mesmo jogo, torcendo igual, vibrantes,

em sentidos diferentes.

É sentir-me uma bola pulando de um lado para o outro e não encontrar goleira que acolha simultaneamente meus dois amores. Fico sentada de mãos atadas entre opostos.

Ah, como é difícil assistir a vida da arquibancada.

Pensamento da semana

"Nesses últimos dias, o mundo está parecendo jogo de xadrez:

sexta-feira só se falava no rei e na rainha; no domingo beatificaram o bispo; depois, deram xeque-mate em quem derrubou as duas torres...  E eu, aqui, de peão, trabalhando que nem um cavalo."   (Anônimo)  

E o beijo???

Acordei cedo, como faço normalmente para levar filhos à escola e, óbvio, logo às 6h já fui espiar o casamento do principezinho Guilherme e sua linda gata borralheira. Quando vi, lá estava eu de olhos grudados nos detalhes da cerimônia, bem como a gente faz na noite de entrega do Oscar: malhamos, mas assistimos.

O casamento não foi assim um show de Paul McCartney, mas tava interessante de ver. Diria que foi o segundo casamento do século (o primeiro foi o do Shrek).

Deu vontade de encarnar a colunista social e fazer uma cobertura ácida do evento. Então fiquei atrás de gafes, breguices e excentricidades, mas me rendi a um casamento bonito e até normal, não fosse a quantidade de protocolos invioláveis. Nada de tropeços na entrada da igreja, nem chuva de pétalas vermelhas. Necas de beijo de língua na sacada do castelo. Nada que pudesse ser mal falado, nada, nada, nada. Vamos aos fatos:

A abadia de Westminster estava lindíssima e tropical - plantaram árvores verdejantes ao longo das naves laterais. As crianças estudaram impecavelmente os cânticos e receberam no rosto pó compacto para aspecto de anjos.

Os vestidos das convidadas de forma geral estavam como a comida na Inglaterra, meio sem graça, mas os chapéus... hum, os chapéus! Divertidos, apetitosos. Tinha chapéu de laço gigante apoiado no nariz, chapéu da Cruela Devil, chapéu de três pontas. Até o bispo de Londres portava um gorro em pink moderníssimo! E a mulher do primeiro ministro inglês foi a única sem chapéu, glup. No cabelo de Kate, depois de toda aquela polêmica com a sogra, não havia as desejadas flores, mas a tiara de diamantes emprestada da rainha Elizabeth (prova de que Camila Parker-Bowles ainda tem autoridade).

No trajeto de carruagem até o palácio de Buckingham, os cavalos se engalfinhavam, mas o casal seguiu descontraído, abananando e sorrindo como manda o protocolo. Nada de ficar de pé na carruagem como eu faria, assobiando para o povo. Nem movimentos efusivos com braços estendidos, nãnaninanã. A mão abanava discretamente como previsto no manual real: 10cm de distância do queixo, medido a partir do dedo médio, em movimentos semi circulares. Irretocável.

Ao final, pensa que teve cena insinuante na sacada? Nada. Uma micro bitoca de 2 (dois!)segundos e era isso. E o noivo nem limpou com a mão como um resto de catchup no canto da boca. Realeza não dá o que falar.

Mas vamos combinar: eles não estavam sozinhos na cena íntima- eu também morreria de medo daquela Rainha em pele de pintinho amarelinho ao lado, com seu olhar fuzilante. Ei, psiu, pega o lenço que caiu no chão, e apoia aqui o trocadilho: a coroa é assustadora.

Coelho da Páscoa não existe

Que saudade do tempo em que eu era um pingüim!

Naquele trabalhinho da 2ª série estava respondido em garatujas, mas parecia sério: “Com que animais sua mãe se parece? Minha mãe é um pingüim porque me esquenta muito; ela também é um tigre porque é braba e corre bem; é uma coruja porque me cuida quando estou dormindo. E é um polvo porque me abraça demais.” Guardei a prova para quando minha filha ficasse maior e me visse com outros olhos.

Pois o tempo passou e – bingo! - hoje em dia sou um típico jumento, às vezes uma víbora, na maioria das ocasiões, ameba. É isso mesmo, a adolescência chegou à minha casa. Aos poucos se adota um dialeto estranho, do tipo “quem mocou meu tênis na tulha”? Ou: “não pilho de jantar agora” e, confesso, eu mesma me pego exclamando “alcança esse bagulho aí” (comunicação é a lei da selva). O habitat em casa está visivelmente diferente: skates pelo chão, rock em alto volume (veja bem, não estou falando de Mozart), e pizza de manhã. Uma selvageria.

Mas eu seria uma anta se achasse que está tudo errado. Lembro bem de quando completei treze anos e troquei a foto dos meus pais do porta-retrato: coloquei minha adorável hamster Bianca. Uma pequena atualização nos referenciais (oh, mundo cão, eu não sabia que meu dia também chegaria!). Fui mais espírito de porco ainda: pendurei um pôster dos roqueiros malucos do ACDC na porta de fora do meu quarto. Era o mesmo que uma placa de “Não Entre”, apenas ilustrada. Quem duvida da clareza do recado? Nunca entre. Nem batendo antes.

Eu sei como funciona a fase adolescente e não chego a me assustar, porque ela passa. (A propósito, tem vezes que dá vontade de ser um camaleão, mimetizar uma bromélia de sombra e ficar bem quietinha, esperando a adolescência ir embora).

Sábia e rápida é a mãe-salmão, eu vi no National Geographic Channel: põe seus ovos sobre um ninho de pedregulhos e, em ato contínuo, recosta-se docemente para morrer no fundo do mar. Ali termina a missão da mãe-salmão, logo no início da maternidade. Ela não fica para ver seus filhos recusarem um beijo de manhã ou para ouvir-lhes sentenciar que sua técnica de subir a correnteza já está ultrapassada há mais de um século. Como não sou espécie assim evoluída, ainda opto com alegria pela maternidade italiana tradicional: filhos sentados em bando à mesa, todos falando ao mesmo tempo, e de boca cheia.

Tem muita coisa “animal” na adolescência. Mas o que me choca nessa ebulição de hormônios é a inversão abrupta das referências dos pais-heróis: o forte tigre de repente vira um moscão tonto e não há muito o que fazer a respeito. Adultos não sabem das coisas e não fazem parte da matilha. Menos ainda se forem da espécie “pais”.

Então, durante a adolescência, esqueça a cena da galinha com os pintinhos embaixo das asas, eles vão passar a Páscoa “com a galera” em Atlântida. Foi-se a época do abraço de urso matinal. Pais serão ouriços do mar por algum tempo.

Parece que sobraremos eu e a gata, aos domingos, na frente da TV, de pantufas. Eu lhe farei cafuné e ela me fará companhia. Na vida animal é assim: quem não tem cão caça com gato.

PS: procurou coelho da páscoa nesse texto? Já disse, não existe. É mais uma dessas ilusões da vida. Feliz Páscoa!

Sexta-Feira Santa

SEXTA-FEIRA SANTA

(Tatiana Druck - Par e Impar/2010)

Não quero te render numa teia

de assuntos

quero ser tua mulher-aranha

parceira

te tecer

mosca e caranguejeira

despe, incendeia, enlouquece

devora a presa

e então passeia

pela feira

com ar de santa

numa sexta

SERIAL KILLER - em tempos de desarmamento

Que o pessoal da campanha de desarmamento não me ouça, mas eu não vivo sem o trabuco que guardo sobre o armário da sala. Nem vem. Nada como ter o poder na mão. É uma questão de autodefesa, é claro, mas confesso que também tem a ver com vontade de matar: aaahhh... não há sensação mais revigorante do que exterminar vidas assim.

Pode me chamar de assassina, revoltada, desequilibrada, o que for, mas há noites em que sonho com as vítimas caindo indefesas no chão. Penso naqueles corpos estatelando e então acordo com um sorriso implacável no rosto. Por favor, senhor Sarney, nem pense em tirar a arma do alcance dos meus objetivos.

Eu sei da importância da vida, do risco das práticas de violência, e que tem a coisa da perversidade e tal. Mas confesso que me dá água na boca quando enxergo um mosquito rondando e penso que com um só golpe sua vida poderá ser eletrocutada. Então corro até o armário e pego lá de cima a tal raquete elétrica: tzááá! – detono o inseto que me roubaria o sangue. É mortal. Melhor que bazuca. Êta sensação de poder.

Tem toda uma técnica de manejo para o peteleco elétrico: tem que chegar por trás do moscão. Não é requinte de crueldade, é precisão. Se não o mosquito percebe e frustra a emboscada. A regra é: abordar por trás, em silencio, sem pânico, e com convicção. Sim, sim, parece hediondo matar por trás. Mas e eles, que atacam enquanto estamos dormindo? Sangue por sangue, sou mais o meu. Fora a sensação de extermínio, que não tem preço.

Bom mesmo é quando estão em bando, três ou quatro, que aí vira chacina. Vão tombando em série, que delícia. Ninguém sai impune. Autoridade se adquire com a arma na mão. Sem isso, estamos vulneráveis.

E não me venha falar de tamanho, prevalecimento, desequilíbrio de forças, e blá blá blá. Injustiça é levar ferroada sem poder morder de volta o inimigo porque ele voou para trás da geladeira ou passou por baixo da porta. Cada um com suas armas. Deixa eu manter a minha em cima do armário.

Chove

Gosto da chuva enquanto água. Não gosto do desconforto que ela provoca na vida, nos deslocamentos, nos horários.
Gosto que a chuva limpe, mas não gosto da umidade que põe nos cabelos nem nas lâminas de aquaplanagem.
Gosto da purificação, não da lambança de capas, botas e sombrinhas.
Gosto do frescor da chuva, mas não da nuvem preta que acompanha sua presença e escurece o resto do dia.

Bem que a chuva poderia ser feita de água e não de lágrimas.

notícia boa

Recebi com muita alegria a notícia de que o poema "Olhar Resposta" foi classificado em 1º lugar no XXVI Concurso de Poesia Brasil dos Reis, no Rio de Janeiro. A solenidade de premiação será em maio e, se tudo der certo, estarei lá! No dia seguinte, é oferecido pelo Ateneu Angrense de Letras e Artes um lindo passeio de veleiro pela baía de Ilha Grande, com almoço na Gipoia. É nóishhhh...
Após o evento, publicarei neste espaço o poema vencedor.

O DESFAVOR DA NOTÍCIA

A cada manchete de jornal que leio sobre o horror ocorrido na escola pública do Realengo dá vontade de comprar todos os exemplares e trancar num depósito. Se eu pudesse, proibiria a divulgação do fato. Tenho medo do quanto ele pode influenciar outros insanos a fazerem o mesmo. Posso estar enganada, mas minha sensação é de que a veiculação de uma atrocidade dessas sugestiona mais malucos a cogitarem a notoriedade post mortem.

É claro que se trata de um fato real e não se discute que é excepcional, grotesco, um desequilíbrio de conduta com inúmeras causas; e a psiquiatria está aí para tentar dissecá-lo.

Entendo que há uma necessidade coletiva de acomodar esse acontecimento monstruoso dentro das nossas cabeças mortais. Buscamos explicações. Estamos sem palavras, então lemos e ouvimos, para crer.

É claro também que a mídia vive da notícia, e que informação é informação. Sei que nós, os leitores, compramos e bebemos o sangue das tragédias, por mais nauseante que seja a sensação depois. A curiosidade é humana. O sensacionalismo é sedutor.

Mas a mídia também forma opinião e influencia comportamento social, sobretudo em crianças e jovens. Estudos nos EUA demonstram que até 30% das ocorrências de atos de violência, sexo e uso de drogas são atribuíveis à influência da mídia (sic. Comportamento de Risco na Adolescência, Jornal de Pediatria 77, RJ, 2001). Sabe-se que a mídia tem poder sobre comportamento e cultura, mesmo quando atua na retaguarda, após o fato. No Brasil foi o primeiro caso de chacina desse tipo mas, e se essa onda pega? Dizem que, numa dada época em Porto Alegre, virou moda suicídios no viaduto da Borges de Medeiros procedido da publicação da carta de despedida pelos jornais locais. O suicida enviava suas derradeiras palavras à Zero Hora e ao Correio do Povo e dirigia-se à ponte para o último salto. Parece que a notoriedade assegurada pelos jornais, encorajava.

Tenho evitado TV, jornais e revistas, é demais para o estômago. Além disso, fico desconfortável com essa sensação ruim de má influência comportamental. Tenho medo que essa modalidade de suicídio a la homem-bomba seduza outros olhos fracos e vire moda.

Fernanda LimDa

Se eu tivesse lábios como os da Fernanda Lima

não pronunciaria palavras roucas,

não sambaria na avenida pintada de purpurina

nem animaria auditório de loucas

Eu apenas sorriria com os cantos da boca para cima.

Dia Mundial da Saúde

É véspera de Páscoa.   Patrick, 10 anos, pede de presente... um coração.

Patrick deveria pedir ovo de chocolate, balas de gelatina, jogo de videogame, um IPod Nano,  mas ele pede um coração. Não há agrado mais vital para esse menino. Nada lhe faz mais sentido. Há pressa em viver.

Os pais, com o coração na mão, aguardam por doação desde 2009, na lista de espera de transplantes.
No Brasil, a cada milhão de pessoas, apenas sete são doadoras. E isso que o índice subiu recentemente. Mas é muito pouco. Há mais de 70 mil receptores aguardando na fila. Faltam consciência e atitude individual para a doação e, claro, também falta investimento do governo no sistema.

Saibam: tudo o que há em mim está disponível após a morte. Levem as roupas que visto, as poucas jóias, minha coleção de livros preferidos, mas por favor levem também o fígado, o pâncreas, as córneas. Pulmões, rins, o que servir. Já estou em pedaços por conhecer a dor de Patrick. Viver é um privilégio, e doar é o mínimo que posso fazer em troca da vida que tenho. Levem meu coração. Mas não hoje, que está em ritmo descompassado, espasmódico, sistólico, disforme. Levem após a morte.

De coração partido, rezo por Patrick. E rezo para que as pessoas em geral estejam mais atentas à dura realidade dos que necessitam daquilo que elas nunca mais vão precisar. Doem órgãos após a morte. Não dói. E ainda é uma forma de perpetuar. Há gente necessitando a todo instante.

Desejo que um coração nobre chegue urgente ao corpo de Patrick. Cada minuto já é bem mais do que ele deveria esperar por esse presente. Tum-tum, Tum-tum, é o Tic-tac de Patrick.