Consciência Para Todos

No Dia Nacional da Consciência Negra

CONSCIÊNCIA PARA TODOS

- O que você acha do mês da consciência negra?
- Ridículo! - ...e aquela visível cara de impaciência.
- Então como vamos nos livrar do preconceito racial?
– Parando de falar sobre isso! Eu te chamo Mike Wallace e você me chama de Morgan Freeman.

Assim este genial ator encerrou a tentativa de polêmica criada pelo entrevistador da CBS News. Você quer uma semana para a consciência judaica? Você precisa disso? - seguiu ele, desconcertando o entrevistador. Confinar toda nossa história em um mês? A história dos negros é a história da América! De mestre, Morgan, de mestre. veja em http://www.youtube.com/watch?v=tNEoIo3XMws

Morgan Freeman é um ser livre, como seu sobrenome induz: free man. Mas o jeito simples e natural de lidar com um assunto pra lá de batido e que ainda causa desconfortos, foi uma atuação de primeira. Tão encantadora quanto o personagem Carter em Antes de Partir.

A raça negra é forte, bonita, criativa, saudável, inteligente. Cotas para negros em universidade é tão descabido quanto seria criar cotas para brancos em gravadoras de rap, ou na liga de basquete da NBA.  Características físicas de origem racial não criam diferentes hierarquias de seres. Há necessidade de proteger os iguais?As diferenças estão naturalmente em qualquer pessoa, seus talentos, vocações, aptidões.
Segmentar por raça é preconceito. É jogar pessoas contra pessoas. E olhe lá, preconceito nada tem a ver com os nomes que usamos na identificação informal: para mim “negão” é tão válido quanto “japa”, “magrão”, “loirosa” e “galego”. Ou esses termos não fazem parte do seu vernáculo? Preconceito é como você realmente trata as diferentes pessoas.

Temo que o dia da consciência negra não crie homenagem, mas atrapalhação. Conceder ao tema um dia no calendário é como dizer: este é seu espaço, não saia daí.

A objetividade de Morgan fala alto porque avança na noção de civilidade. História é uma coisa, preconceito é outra. É claro que a escravidão dos negros plantou uma marca histórica reprovável. Mas aqui estamos para superar marcas agindo diariamente contra qualquer espécie de hostilidade. Perseguição existe por todo lado. Desde o bulling nas escolas até a xenofobia a estrangeiros. Toda forma de hostilidade é perversa, e a luta pela tolerância é a verdadeira bandeira, uma bandeira de múltiplas cores, origens e credos.

Eu não vou dizer que sonho com a paz mundial, soaria discurso de miss. Mas acho sim que humanidade é a causa que merece mobilização e atitude todo dia, todo mês, todo passo que se dá.

Vamos, Morgan, lutemos juntos pelo mês a mês da consciência humana.

Orquestrando

Na Semana da Música

ORQUESTRANDO

Se essa banda fosse minha

eu regeria os solfejos

convidaria os arcanjos

estalaria um beijo

abriria a cortina pro sol

daria ouvidos ao realejo

tocaria em si mesmo

ou mi bemol

Libertaria da rígida regência o desejo

rebolaria displicente

o corpinho de violão

caminharia de ré bem colcheia

amaria no solo

tremeria o grave do chão

sairia do tom

desafinaria sem dó

Após um bom refrão

deitaria no teu colo

com cara de viola

pediria uma cerveja

puxando conversa de cavaquinho

ficaria lá, do teu ladinho

em concerto infinito

sem cordas nem vogais

Se essa banda fosse minha eu perderia a voz

- viveria em suspiros sustenidos

por acordes musicais

Four more years para nosotros!

Ufa, Presidente!.. Achei que perderíamos o telefone vermelho. Eu não viveria sem o telefone vermelho. Tire-me o rim, mas deixe o telefone. É um ícone, um fetiche, um must have. E veja que tem até fio! Preste atenção: é pelo telefone vermelho que lhe passaremos os comandos - nós, latinos e mulheres que o reelegemos. Você recebeu sua segunda chance, Presidente. Certo, você realmente tinha amigos na Florida e em Ohio, mais do que imaginava. Mas foi o apoio das minorias que chancelou sua prevalência. Portanto, agora nos ouça, nos olhe, nos cuide, for God sake. Você disse que o melhor ainda está por vir e que estamos juntos nessa. Oba, oba, in Obama we trust!

Desculpe os pés na mesa. É, estive novamente ocupando sua sala enquanto você andava lá checando as urnas. Senti-me à vontade. Nada demais - relaxei, tomei café aguadinho e dei uns telefonemas. Todos vermelhos. Aproxime-se, a sala é sua de novo, ou ainda. Sim, sim, a cadeira também, já desocupo. Chama isto de invasão? Bem, até pode ser, no rigor da palavra. Mas foi pacífica e branda, você entende bem esses termos. Nos seus parâmetros eu diria que está mais para a da Somália do que para a do Iraque, if you know what I mean. Take it easy, nem me ocorreram as explosões do Japão, faz tanto tempo...

Só entrei, dei uns toques femininos na sala e pronto, já tô de saída. Olha, deixei uma listinha de sugestões aqui, sobre a mesa. Sem pressa, quando tiver tempo dá uma olhadinha. Ah, e tomei a liberdade de trocar a foto da Michelle com as crianças no porta-retrato, não leve a mal. A de tailleurzinho estava muito protocolar, ficou melhor essa aí no morro do Vidigal, com a madrinha junto, em que aparece você ao fundo fazendo embaixadinha. É mais latina, mais natural, mais “famílião”, entende?

Hein? Could you repeat, please? Ah, sim, de novidade o índice Dow Jones despencou, assim como o preço do petróleo, mas o Big Mac está saindo por dois dólares e trinta e três cents em Washington. Se eu fosse um argentino na década de 80, eu diria “dame dos”. Mas sou brasileira e estamos em outros tempos, moeda forte e tal, então... give me five, yeah!

Já vou indo, mister President. Não esqueça a listinha, ali, no canto da mesa.

O melhor ainda está por vir. Adios! Hasta la vista! Suerte, amigo!

E atenda sempre o telefone.

Mandinga

No Dia de Todos os Santos



MANDINGA

Depois de maldizer os santos

racionalizar os fatos

desfazer quebrantos

recolher as flores, apagar as velas

demolir o altar e o querubim

Segurei com firmeza meu próprio pulso

sem batimento

e com a fé que dispunha

rompi em prantos e sem testemunhas

a fitinha do senhor do bom-fim

A partir de agora, não creio nem em mim

Convites

Queridos blogamigos,

Os acontecimentros literários desta semana me deixaram muito feliz! 

Primeiro, a premiação no Concurso Mário Quintana (1o lugar em Crônica e menção honrosa em Conto) recebida diretamente das mãos do Secretário de Cultura do Estado, Luiz Antônio de Assis Brasil, deferência tão legal quanto o prêmio. Os textos estarão na Coletânia que será lançada amanhã na 58a Feira do Livro de Porto Alegre.

Depois, um programa de rádio em Santa Catarina que fará a leitura de poemas do livro "Par e Ímpar" através da interpretação de Marcos Antonio Terras, um incansável e entusiasmado promotor da poesia no Estado de Santa Catarina. Há cinco anos Marcos faz a leitura de poesia à mesa de bar, no café do Memorial Attilio Fontana, em Concórdia. Este ano também conquistou espaço na rádio UnC FM (rádio educativa), onde todos os sábados declama poemas intercalados por músicas que dialogam com os textos. Pura magia! Para este sábado, para minha honra, Marcos escolheu o Par e Impar, o meu bebê! Tenho um amor tão grande pelo Par e Ímpar que adoro quando aparece alguém assim disposto a embalá-lo com carinho. Fiquei muito feliz mesmo. E admirada com o Projeto Palavra's, do Marcos, que faz circular a arte com tanta doçura.

Assim, compartilho os convites para este sábado, 27/10:

1) às 13h, na rádio UnC FM Concordia. O programa pode ser ouvido pela www.uncfm.com.br ou sintonizando 106.

2) às 18h, na 58a Feira do Livro de POA (Memorial do Rio Grande do Sul): lançamento da coletânea "O Fio da Palavra", que reune textos de oficineiros do Sintrajufe e os trabalhos premiados no Concurso Mário Quintana 2012. Haverá distribuição gratuita de exemplares e os autores estarão autografando.

Um grande abraço literário a todos.

Carta de adeus à Romney

Anunciaram um cenário “intimista”, fui checar.

Nada de meia-luz. Puseram vocês meio de frente, meio de lado, um ângulo estranho, talvez a medida calculada para uma piscadinha de olho incapaz de ser captada pelas câmeras. No mais, um cenário frio de CBS News.

Você, aquele galã de sempre, Romney. Se eu tivesse um presidente, queria nele essa aparência, uma postura sólida que fica bem em museu de cera depois. Você é bom, bem treinado. Prometeu olhar para América Latina, só olhar. Os olhos verdes e a gravata estavam impecáveis. Mas você não vai muito além disso, governador. Falta credibilidade. Seu deboche ultrapassa umas duas jardas o limite do razoável. O jogo é ser convincente, não engraçado. E depois ainda tem aquele episódio da mentira flagrada no último debate. Pegou mal.

Meu candidato é Obama, sempre foi. Nem sei bem por quê. Gosto do jeito que ele cria as filhas e abraça a mulher. Gosto de como Michelle se emociona em seus discursos e as meninas se orgulham. Gosto de saber que todos arrumam sua própria cama a cada manhã na casa branca. Um país não é uma grande família a ser educada, amparada?

Gosto do olhar de tigre de Obama – talvez o instinto de alcatéia é o que o faz ver a China como aliada. Apreciei o fim que deu em Bin Laden e o prêmio Nobel da Paz um pouco antes. Depois, sei lá, Obama morou em Bali, cursou direito e é canhoto. Gosto do seu estado de bote permanente, sempre a postos para saltar sobre a presa. Não digo devorar, mas morder, mastigar, machucar, com toda cautela e elegância de um lorde à mesa. Obama disse que você mente, Romney, que é um ser ultrapassado e que ainda por cima grita. Você nem sentiu o golpe. Eu sou Obama desde pequeninha. Além disso, ele tem uma esposa forte e linda. Minha mãe gostaria de ter os braços gordos e firmes de Michelle. Luta por isso na academia com a mesma garra que eu luto para ter o abdome definido do Zé Roberto. Bem, devem ser razões suficientes para apoiar um candidato que não presidirá meu país. Go for it, Obama!

Mulher Pistache

MULHER PISTACHE

Mulher argentina tem fama de durona com os homens. Dizem que para descolar um papo com uma portenha não basta ter voz. Nem um par de olhos verdes, um reforçado conjunto de bíceps, ser ex-BBB. Dizem que para seduzir uma argentina não funciona nem mesmo pilotar um jaguar ou outro bicho exótico, o que vale é a boa lábia. E não adianta falar espanhol perfeito e mais cinco línguas. Tem que falar a língua dela.

Significa dizer que este flerte exige calma e persistência. Antes de tudo, deve-se convencer a muchacha de que não há interesse em apenas uma noite. Ela conhece a safadeza masculina, só dará confiança aos pouquinhos. Migalha por migalha. Sabe que quanto mais rápido se entregar, mais rápido termina o jogo. E a gringa não curte games fugazes, ela prefere gangorra a escorregador - se é que o conquistador lembra das brincadeiras de praça nessa hora.

Pergunto-me por que diabos, conhecendo a pedreira toda, os homens ainda investem tanto na conquista da mulher argentina. Correm o risco da viagem perdida. Gastam umas férias só no flerte, comentando com entusiasmo patético: “Fabrizia está por um triz, mais cinco dias e ela me deixará pagar sua cerveja” – e a cara é de quem está quase fincando a bandeira no solo da lua.

Elas são difíceis, deslizantes, desafiadoras, as argentinas. É claro que sempre tem louco buscando o topo do Himalaia, mas em tempos hedônicos, em que o prazer perfeito está facilmente ao alcance da mão, por que será que a conquista difícil ainda é um esporte internacionalmente apreciado?

Encontrei a resposta quando enfrentava um pote de pistaches. Tem que abrir semente por semente com paciência de monge. Quebra-se a unha, machuca-se o dente, e você, salivando, não desiste. Com a dedicação de um hippie montando colar artesanal, você luta até a morte contra a casquinha dura, até que finalmente liberta a pequena iguaria e a enfia na boca com aquele sabor de floresta virgem, que dura... um segundo. E aí, valeu o sacrifício?

Sua cara deveria ser o emblema da saciedade: um copo d’água depois de atravessar um deserto, uma cama de mola ao final da maratona. Ora, depois de comer um pistache você deveria fechar os olhos e encenar um grande suspiro do tipo propaganda de bala de menta!!! Mas que nada. Suando em bicas você não pensa em outra coisa que não no próximo pistache, e no próximo e no próximo, porque aquela minúscula semente verde vira um desejo incontrolável, com a força do incrível hulk.

Você quer a sede do deserto até não aguentar mais. Não há trégua no prazer da conquista. Então você entra de novo no ringue com uma pequena (mas poderosa) casca dura na mão. Parece instinto de sobrevivência. Ou de luta: leão faminto não come cachorro morto em beira de estrada, segundo o ditado.

Então, fica a dica às mulheres: vistam sua casca-dura e sejam mais argentinas neste verão. Não entreguem a honra de bandeja. Só o desafio tem sabor irresistível, meninas. Sejam mais pistache e menos amendoim com sal.

1o lugar categoria Crônica -

Concurso Literário Mário Quintana 2012

no dia do médico

      DIAGNÓSTICO

Você constatou sem pressa

que pus a blusa do avesso

sentei torta na maca

borrei a maquiagem

fiz cara de morta

Você alertou devidamente

que era um olhar clínico

que observava cínico meus passos

enquanto tomava nota

Você examinou meu pé doído

investigou meu rastro

mediu meu juízo

e foi preciso ao atestar

que eu pisara em caminho proibido

No Dia das Crianças

CARTILHA

Se filhos são ilhas de existência autônoma

cercada por sonhos de outros

que os aprisionam,

que pena.

Não deveriam sentir-se isolados

acuados em terras estranhas

Tomara possam escapulir pelo ar

com as artimanhas que escondem no armário

Porque é deles a escolha

de pintar o cenário, o cabelo, o muro, o mundo

cruzar mar, caatingas, cerrados,

e o futuro

Não os quero ilhados.

Tomara saiba eu recolher minhas águas

e deixar-lhes fluido o espaço

Tomara possam ouvir minhas preces

mas seguir sua sorte

E enquanto crescem

que eu consiga impor-lhes apenas

como rotina obrigatória, o abraço

como disciplina, o amor

como láurea, a paz

e como tema de casa diário

o exercício ordinário da sua própria história.

3º LUGAR

XVI Concurso nacional da Academia Caxiense de Letras 2011

Dia do Cão

THE END

Soltei em ti os meus cachorros

encontraram teus gatos mansos
foram ver televisão

Cansaram da cena de cinema
do papel clichezento de inimigo mortal

e alguém sempre morrendo no final

Dia Internacional da Terceira Idade

OLHAR RESPOSTA

Cinqüenta anos depois

a sós

espio pela fresta fina

dos olhos com que hoje te vejo

sinto nós dois e

ainda percebo a cor carmim do desejo

cobrindo tua íris de luar

então entendo

por que aceitei teu amor

sem tocar a boca de menina

- eu disse sim ao teu olhar

muito antes do primeiro beijo

1º lugar categoria nacional

XXVI Concurso de Poesia Brasil dos Reis/RJ - 2011

Dia Nacional do Idoso

Fórmula para depois dos noventa


Frio na barriga num avançado ponto
da existência?
Experimenta misturar:
água com gás, gelo seco,
eucalipto e halls de menta.

Dia da Árvore

EM ARBORIZAÇÃO

Quisera ser pra sempre um Jasminzinho

Canela-rosa, Erva-santa
Dama-da-noite, Amor-Perfeito
teu Lírio da Paz.

O sol bateu e bem-te-vi não apareceu.
Como um Chorão, entristeci.


Lá vou eu, Imburana-de-espinho, Pindaíba-preta
Canudo-amargoso, Maricá sem flor 
Pata-de-vaca, Embiruçu-peludo

Entre um inverno e outro eis que chega a primavera -
abre olhos, bocas e botões

O Infalível tem ramos acinzentados
tronco tortuoso e por cima é feio.
Jacarandá é a árvore mais linda que há
- mas só por dois meses e meio.
A Aroeira, tão condenada, tem copa globosa.
A Guaximinga, nome feio e flor perfumada.

Nem só frutos, nem só folhas
Só larva ou só maçã
Perdas entre escolhas
Aqui floresce o Ipê; lá, o Manacá
Do galho seco vem a romã

Em cada canteiro um encanto
por diferentes tempos e cheiros
Tudo brota do seu jeito

E o Para Sempre, não há
Nem na longa vida do Jequitibá.

Dia Mundial da Compreensão

 

MANUAL DE SOBREVIVÊNCIA  

Chegue de mansinho

evite insistência

ameaça ou condolência

perceba o cabelo

não erre seu nome

nem sejas louco

segure firme

assobie fino

finja que tá tudo normal

que aos poucos

passa

a TPM mensal

 

Da série Celebrando as Amizades de Valor

QUENGAS DO NOSSO BRASIL

 

Tenho uma amiga cujo ímpeto eu admiro. Ela mora em Itacaré, para onde foi em busca de paz. Éramos colegas de profissão, conduzíamos centenas de processos judiciais e dezenas de incomodações. Fafá trocou as pedras no sapato por um leve par de havaianas e – até mais ver!.. - aposentou-se antecipadamente. Ela teve a coragem de poucos: trocou conforto por simplicidade. Champagne por água de côco. Escritório por bico. Capital por vilarejo. Um milhão e meio de porto-alegrenses por um punhado de baianos alegres e desprendidos. Fafá trocou cidade por paraíso. Levou junto o parceiro e o ímpeto de radicalizar.

Fafá ri com sabedoria, reflete com graça, me diverte e inspira. Tem sempre uma percepção diferente da vida, um apanhado imprevisível sobre a existência. Vez que outra conta cenas surreais captadas da vivência rústica no seu blog “Dinoráh com agá no fim” (http://www.dinorahcomaganofim.blogspot.com.br/), vale checar.

Estive com ela duas vezes na Bahia, e com certa frequência nos visitamos por e-mail (é desses que quando vejo na caixa de entrada corro a abrir ansiosa como se fosse ovo de páscoa). Tem sempre um relato sábio e risível (pra mim, o binômio da boa história). E é acontecimento tão sublime que costumo ler o e-mail em voz alta, compartilhando-o com o marido durante algum momento nobre como o café da manhã, porque sempre gera descontraídas gargalhadas, seguidas de debates filosóficos, ou seja, um prosaico momento de prazer.

Pois ontem recebi e-mail da Fafá. Ela contava sobre o 7 se Setembro em Itacaré, quando ajudou a organizar o desfile da escola pública onde leciona: “Tinham vários temas, entre eles, é claro, Jorge Amado. Então as crianças deveriam representar diferentes personagens das suas obras. Logo a fila das "quengas" ficou enorme – todas as alunas queriam sair de quenga! - que vergonha”.

Minha primeira reação foi imaginar a cena e rir. Logo depois, bateu a tristeza pelo que representa esse rico dado sociológico. É triste que meninas em plena fase de sonhos, fantasia e idolatria valorizem a sedução como atributo máximo de valor, a prostituição como carreira.

Não esperaria identificação da jovem brasileira com Joana D’Arc, Cleópatra, ou Anita Garibaldi (pra ser mais local). Mas por que não a heróica Lívia? A corajosa Malvina, a refinada Ester? Ou mesmo Gabriela, alegre e trabalhadeira, com sua sede de liberdade e valorização do amor acima dos interesses materiais.

Nossos referenciais são pouco nobres, pouco promissores, sem ambição ou talvez esperança. No Brasil, rapaz de sucesso é Neymar - que além de jogar bola, tem uma fila de quengas de vestido curto atrás.

Bípede Retumbante

Tive um tempinho extra de paz e saí de quatro patas a farejar os blogs favoritos da Bípede Falante que, para quem não sabe, “é tudo que eu quero ser quando crescer” - se rolar de vir a ser um blog adulto. Lembro que em 2010, quando aterrissei na blogosfera, já na primeira expedição de reconhecimento do solo estranho tive a sorte de encontrar a casinha dela, toda decorada de poesia, cores, referências, experimentações e muito, muito talento vibrando ao ar livre. Porta aberta, entrei de mansinho. Naquele espaço cuidadosamente arrumado fui ficando como bicho que logo se aninha. Rede não tinha, mas era como fosse de linho rústico - lembro de relaxar enquanto lia, pra lá, pra cá, embalando suspiros. Foi aí que a quadrúpede aqui - quiçá um ser rastejante em aprendizado permanente - entendeu que Bípede falava, ou melhor, escrevia, e desenhava. Descobri sua doçura, inteligência, sensibilidade. Além de falante, emocionante.

Faço este registro porque nem a conheço ao vivo (e olha que moramos na mesma cidade) mas lhe devo tanto. Sempre que posso visito sua casa como se fosse vizinha, e aos pouquinhos a de seus amigos, dos amigos dos amigos, e como é gigante e lindo esse latifúndio que acolhe a arte.

http://tatianadruck.blogspot.com.br/2010/05/passeando-par-ci-par-la.html



Morte Digna - homenagem à resolução do Conselho Federal de Medicina que regulamentou a "morte digna" de pacientes terminais, publicada no Diário Oficial em 31.8.2012.

FAVOR DE ÚLTIMA HORA

Apenas abane

se eu ficar tonta

Assopre se lhe arder a falta

de resposta

ou de noção

Sente-se

segure o seu ar, somente

não me segure pela mão

Simplesmente entenda

meu não

O sul é o norte

para quem anda de costas

Então guie

por favor

o caminho

da livre decisão

deixe-me indo

Vire-se

sorria

permaneça

E antes que me esqueça

deseje-me boa sorte

no dia

da mortelibertação.

Prove que você não é um robô

Tem muita coisa incrível nessa blogosfera. Andei zapeando por blogs de literatura nunca antes navegados e deixei comentários no que encontrei de legal.

Devo confessar que adoro a parte do “prove que você não é um robô”. Quando preencho a sequência de letras e números anti-spam do blogspot, é claro que não me contenho em fazer cara estranha e voz metalizada - por mais idiota que seja imitar voz de robô enquanto se digita.

Impossível tolher a imaginação: fico torcendo para errar o código e voltar uma mensagem dizendo: “você errou, você é um robô”.

É bem possível que eu seja e não saiba. Meu celular é um android. Para entrar no computador, preciso código de acesso. Saco grana com cartão magnético e biometria da mão. Para checar e-mail, informo usuário e senha. Blog, senha. Facebook, senha. Em casa, só o micro-ondas não exige senha. Por enquanto.

A vida é robotizada nas rotinas. Com o mesmo ringtone, o celular desperta às seis e quinze da manhã todo dia. Aperto um botão para calar a valsa, sento na cama, tomo um gole de água, tateio em busca dos óculos e levanto para tarefas automáticas. No meio deste passo a passo, alguns estalos de pescoço é tudo que tenho para provar que sou feita de ossos e tendões.

Pense bem, o que somos no engarrafamento se não robôs em movimento inconsciente e mecanizado? Primeira - freia – neutro – primeira – freia - neutro. Soldados que aguentam as agruras com nervos de aço. No ônibus, um passinho à frente, por favor. Ficamos parados em filas em modo loading, cumprimos a burocracia das repartições públicas. Céus, ouvimos campanha eleitoral sem jogar laranjas! Movimentos pacíficos, apáticos e pré-programados. E no fim aquele sorrisinho simpático-metálico, que é mais politicamente moderno do que o amarelo.

Então, prove que não é um robô.

 

Dia mundial da Fotografia

REFLEXÃO

Fotografia é um pedaço estático de realidade.

Se a vida não fica parada para um clique automático,

por que registramos

o simples instante

como uma eterna verdade?

Dia internacional da informática

 
 

F5

Atualiza-me

com novos dados e tempos

Conta-me o que tens feito

nos últimos dez meses

Lembro apenas que era Natal

quando dei um control-alt-del.